Sin Espejo - Nuevo concepto en ropa

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Próximamente, en tú placard.

Oda ... ODA ODA me edddcuchan?

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Si los vientos me acompañan, tirare estas cenizas en un puerto, o quizás en un cajón sucio y podrido…
Si los vientos me dan tregua, caminaré con tu nombre, lo partiré en silabas, serán dos.
A los vientos le pido, que todo se queme, con el agua o con el fuego.
Muero entre versos, y entre versos tomo un vino.
Los libros pesan ante tanto calambre, ante tanto pudor, la mierda es canción.

Por siempre Fontanarrosa

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El negro era unos de esos dibujantes/humoristas/escritores, que estará siempre con nosotros, por la simpleza de tratar los temas con un estilo tan amable y social, que era dificilisímo escaparle.


Nunca voy a olvidar el contacto personal mas cercano que tuve con él:

- Lo unico que nos falta de este viaje a Rosario es cruzarnos con el Negro Fontanarrosa... (noche cerca del río a la espera de un recital de Massacre año 2003 o 2004)
- EHHHHHH mirá ahi esta el NEGROOOO en el auto parado en el semáforo!
- NEGROOOOOOOOOOOOOOOOOOO!!!!


Ahi no más levanto la mano, y lanzo una sonrisa...


Te fuiste en cuerpo, pero tu alma, tu laburó, tu gracia y tu esmero por hacernos pasar buenos momento...quedarán por siempre en esta vida.


Salúd!

Algunos homenajes:
Roberto Fontanarrosa por Mariano Amartino
Adios Fontanarrosa por Fabio.com.ar
Homenaje de Liniers
Virus Mental
Homenaje de Pensamientos Despeinados
Despedida de Grandes Exitos
Lazertopia

Festival Rock And Poetry

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Crossover: Figuraciones & SinLibro

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"El muñequito proletario visita Neuquén y a los Obreros de Zanon."

*EL Muñequito proletario es propieda ajena de Juan

Qué escribís? I

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Juan me pide que le escriba unas seis o siete páginas. Él me dice que no importa lo que haya detrás de las palabras. Que lo importante es la obra. Que si hubiese que fijarse en los escritores y conocerlos, nos llevaríamos más que una desilusión.
Me dice que puedo escribir sobre los sueños; le digo que no es conveniente. Me explica sobre los diferentes recursos literarios. Yo le acompaño la idea diciendo que la mayoría de los escritores serian hombres solitarios sin no hicieran uso de esos recursos. Juan me dice que los escritores son todos así.
Siete líneas, parece difícil, pero esto va tomando color, o no; por que a fin de cuentas esta impreso en blanco y negro.
Alguna vez me explico que las metáforas, son muy “abiertas” que no concentran una idea en sí. Bueno al menos yo entendí eso. Concordamos en que el relato “simplista” directo, ese que es “patada-gol” es el que vale, el que sorprende, el que remata contra la idea difusa del lector.

Suena el teléfono, bajo el volumen de la música.
Equivocado.
Le digo que no tenemos nada que ver con ese local.
Insiste, pero repitiendo los dígitos.
Entiendo, asiento, y entiende.
Unos o dos chistes, y cortamos.
Me siento, le grito a mi perra.

Y aquí continúo…
Afuera, los niños juegan, claro, que novedad. La señora le habla al señor, el señor le grita al niño, y el niño le mete un piedrazo al perro.
El señor y la señora se van, el niño queda solo con el perro.
Que perro cagón.

Asi no más

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Estoy entendiendo.
Tal vez no es el lugar con sus edificios y mañas.
Tal vez no es el clima con su olor.
Tal vez no sea lo que vemos, olemos, oímos o tocamos.

Tal vez sea el lugar por experiencias de amor y de muerte.
De cobardes y rateros.
De aventura y trabajo.

Si tal vez no sea por magia o geografía...
que este lugar empieza a gustarme.

31/03/2007 Bariloche

Brumas

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Desde el bar de aquella estación, observo perplejo aún con el azucar de aquel café, la silueta de un eterno sol. Y aunque ese vidrio no refleja, yo estoy allí.

Entre celeste y pasteles,
entre faldas y carteras.
Aún cuando mi corazón falta,
me repongo ante el amanecer.

Si supiera cuanto cuesta,
cuando debe y cuanto paga,
tal vez si...
Podría sentir el amanecer
que ese vidrio si refleja.
La esperanza y el sosiego.

31/03/2007 Desde una mesa en un bar de una terminal de un lugar llamado San Carlos de Bariloche

Ella

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Ella entendía que la silueta no era casual.
Abrazada a su esperanza,
el desencanto priorizó.
Tal vez curen viejos cuerpos,
tal vez la muerte nos cubrirá...
Pero simple, triste y melancólico será ese final.

Aunque años han pasado
ya no tenemos la sustancia.
El pasado continuo,
aunque el presente lo tiñe de suaves letrados.
Verdes, negros, rojos y azules...letrados.

Ella quizo escapar
La figura la cautivó
aquello murió primero.

Bariloche 31/03/2007

Zo

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Lei un buen libro,
antes que me duerma.
Antes que escribiera,
alucinaba en mayusculas.

Espíritu feudal

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Imaginar que un loco vive por su paz.
Cuanto tiempo, tonto tiempo.
Arritmia en dedos falaces,
aumento y desenfreno.
Muerto en un vagón, el vago ama.

Tiempo

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Muerete reloj...
tic tac pum